asu letty – ciao amore ciao bella
Kapitel 11:
12. Oktober 2020
Ich bin verliebt und habe keinen Appetit. Die Sache ist die: Sie ist nicht Barbara. „Barbara“ war ihr Arbeitsname. Lange Zeit sagte sie mir ihren echten Namen nicht. Sie dachte, ich wüsste ihn und würde mich über sie lustig machen, weil ich mich als Denis (Dennis) vorgestellt hatte. Wir hatten eine Abmachung: Ich komme immer als Erster zu ihr. Das heißt, sie sagt mir, wann sie mit der Arbeit beginnt, und ich bin pünktlich da. Nach dem Sex betrachtete sie mich – meinen Körper, meine Augen, Hände und Beine. Sie streichelte mich und murmelte etwas auf Rumänisch. Es wirkte wie eine Beschwörung.
Wir waren uns erstaunlich ähnlich. Augen, Hände, Beine, Haarfarbe. Wir lachten sogar auf dieselbe Weise. Unser Sex war völlig offen und ehrlich. Meine Geliebte konnte mehrmals einen Orgasmus erleben. Nach dem Sex lagen wir lange da und umarmten uns. Und dann nannte mir meine Liebe ihren richtigen Namen – Denisa. Ich bat um einen Beweis. Den Pass. Sie holte ihren Pass heraus und sagte lächelnd: „Denisa, siehst du, hier steht es.“ Mir lief eine Gänsehaut über den Körper. Tränen stiegen mir in die Augen. Ich hatte noch nie ein Mädchen mit demselben Namen wie meinem getroffen. Denisa fragte mich einmal, ob ich viele schöne Frauen gesehen hätte. Und Denis antwortete Denisa: „Es ist egal, wie viele Frauen ich hatte – wichtig ist, dass ich die letzte gefunden habe.“ Daraufhin warf sich meine Liebe mit Tränen in den Augen in meine Arme. Wir planten eine Reise nach Rumänien. Sie zeigte mir ihre Eltern, und wir lachten darüber, dass wir nackt in einem Bordell lagen und über unser gemeinsames Leben verhandelten. Beim Abschied aus unserem Zimmer Nr. 8 umarmte ich sie mit Tränen in den Augen, im Zustand völliger Benommenheit, und sagte auf Russisch: „Meine Liebe, lass uns nach Hause fahren, es reicht, ich halte das nicht mehr aus.“
bogdan de la-ploiesti haziran aoleu sufletul meu originala 2020
Wir stritten lange darüber, wo wir leben würden. Wir lachten darüber, dass unsere Kinder entweder Denis oder Denisa heißen würden, weil wir keine anderen Namen kennen. Unsere Nachrichten wurden zu einem Rund-um-die-Uhr-Austausch. Wir küssten uns leidenschaftlich, was im Bordell absolut unzulässig ist. Genau deshalb musste ich immer der Erste sein. Ich verstand nicht, wie sie ihre Arbeit mit unserem Schreiben vereinbarte.
Die Nachrichten über die zweite Corona-Welle nahmen zu. Denisa war sehr nervös. Sie telefonierte ständig mit ihrer Mutter. Ich beruhigte sie und sagte, ich würde sie zu mir nach Hause holen. Hierher nach Solingen, nach Rumänien oder nach Italien – egal wo, wir würden glücklich und sorglos bis zum Tod leben. Sie antwortete: „Ja.“ Ich hörte melancholische Musik, schickte sie ihr, sie schickte mir Herzchen. Abends fiel ich in tiefe Depressionen, im Wissen, dass meine Liebe mit demselben Namen wie meinem, mit denselben Augen und demselben Körper, jetzt alle dreißig Minuten Kunden oral befriedigte.
Dass dieser Körper, den ich geküsst und gestreichelt hatte, jetzt von irgendeinem Tier begrapscht wurde. Doch Denisa beruhigte mich und sagte, das sei nur Arbeit und mit niemandem mache sie das, was sie mit mir machte. Aber die Prostituierte wollte weggehen. Ich stimmte zu, bestand jedoch darauf, dass sie vor der Abreise bei mir wohnen könne. Wir könnten spazieren gehen, in Restaurants gehen. Sie sagte „Ja“. Dann würde ich meine Liebe in ein Flugzeug setzen und einen Monat später zu ihr nach Bukarest kommen. Denisa stimmte zu. Es gab aber auch einen Plan B: Ich würde ihr helfen, ein Auto zu kaufen, und sie damit nach Hause fahren. Das schlug sie selbst vor. Die Prostituierte fragte, wie lange ich in Rumänien bleiben könne. Sie sagte, wir könnten bei ihr wohnen, müssten aber für ihre Mutter eine glaubwürdige Geschichte über unser Kennenlernen erfinden. Kurz gesagt: Die Pläne, die wir auf dem Bett im Bordell schmiedeten, waren ziemlich ernst. Wir unterbrachen unsere Kommunikation keine Sekunde. Die Telefone waren voller Herzen und Liebesbekenntnisse.
Einmal verabredete ich mich mit ihr für Freitag um 17:00 Uhr. Ich sollte der Erste sein. Barbara (Denisa) sagte, sie beginne um 17:00 Uhr zu arbeiten. Ich kam um 16:30 Uhr, um mich in Ruhe umzuziehen und ihr – meiner Prostituierten-Freundin – Immunpräparate ins Bordell zu bringen. Ihre Arbeit ist gefährlich, und ich hatte ihr einen Medikamentenkomplex für einen Monat gekauft, damit sich meine Liebe mit nichts ansteckt – auch nicht mit Corona –, während sie täglich zwanzig bis dreißig Männer in den Mund nimmt. Am Eingang sah ich zufällig Denisa mit zerzausten Haaren irgendwohin hasten. Sie nickte mir zu und verschwand hinter der Treppe. Mir wurde übel. Die Hände wurden kalt, die Beine weich. Es schien, als würde mein Herz stehen bleiben. Ich stehe am Eingang eines Bordells mit Medikamenten in der Hand, und in meine Liebe hatte gerade jemand seinen Penis gesteckt …
Denisa hatte mich belogen. Sie war früher gekommen und arbeitete bereits seit mehreren Stunden, als wäre es der letzte Tag. Ich schlich in die Umkleide, zog mich um und ging zur Bar – zu dem Platz, an dem wir uns immer trafen. Sie kam, gab mir den Zimmerschlüssel. Das bedeutete: Sie hatte gerade Sex gehabt. Sie schickte mir einen Luftkuss und ging duschen, um sich vor dem nächsten Kunden in Ordnung zu bringen. Vor mir. Geschäft ist Geschäft.
Ich ergriff die Flucht …
Ich rannte in die Umkleide, versuchte, meine Tränen vor den Gästen zu verbergen. Das Herz sprang mir aus der Brust, die Hände zitterten. Ich setzte mich auf eine Bank, um nicht umzufallen. Irgendwie raffte ich mich zusammen und lief davon. Die Mädchen an der Rezeption verstanden nicht, wohin und vor wem ich wegrannte. Ich sprang ins Auto und raste los, ohne zu wissen wohin. Hauptsache weg. Mein Auto flog über die leere Strecke Richtung Solingen.
Ringsum war nichts. Keine Wolken, keine Sonne, keine Bäume, keine Autos. Ich sah nur ein Stück Autobahn. Mir war übel. Eine SMS kam: „Wo bist du?“, fragte sie. Ich antwortete nicht. Ich flog weg von der Liebesfabrik. Denisa schrieb noch mehrere Nachrichten, erklärte, es sei nichts gewesen und sie habe auf mich gewartet. Den Schlüssel habe sie nur geholt, um ihre Mutter anzurufen. Aber das war eine Lüge. Sie schrieb auch, sie habe ein Ticket nach Hause gekauft. Mein Zustand besserte sich nicht. Ich weinte wie ein Kind und starrte im Auto auf die Schachtel mit den Immunpräparaten. Ich kam nach Hause. Betrank mich. Nebenbei schrieb ich Julia, sie solle mich für immer vergessen. Ich mochte sie und konnte nicht mehr lügen. Dann schrieb ich Denisa, dass ich verstanden habe, wer sie ist, und nichts von ihr verlange. An diesem Tag arbeitete sie bis 5:30 Uhr morgens. Das sah ich an den WhatsApp-Daten – dort steht, wann jemand zuletzt online war.
Am nächsten – genauer gesagt am selben – Morgen schickte mir meine Liebe ein Foto vom Flughafen. Schrieb „Bye“. Sie war wütend auf mich, weil ich am Vortag weggelaufen war. Ich schrieb, dass ich sie nie vergessen werde. Sagte, ich liebe sie wahnsinnig und glaube, dass wir uns nicht zufällig in einem Bordell begegnet sind. Denisa schrieb weiter, ich hätte alles ruiniert, indem ich aus dem Bordell geflohen sei. Ich setzte sie unter Druck. Sie schrieb: „Noch ein Wort, und ich blockiere dich.“ Ein paar Stunden später erschien sie wieder online – sie war also in Bukarest gelandet. Ich schrieb mein letztes Liebesgeständnis, und sie blockierte mich. Jetzt ist es endgültig vorbei.
Ich habe im Bordell nicht nur Sex gekauft. Für relativ wenig Geld habe ich einen Eimer Liebeselixier gekauft und ihn auf einmal ausgetrunken.
Ich spüre das bis heute. Ich weiß nicht, wann es vorbeigeht. Kein Appetit, Kälte im Bauch. Ich habe Angst, unsere gemeinsame Musik zu hören. Ich versuche zu arbeiten, aber es gelingt nicht. Doch ich halte durch. Alkohol hilft. Nastja, von der ihr noch nichts wisst, erlaubt mir nicht zu trinken. Vor drei Tagen, als ich Denisa schrieb und sie bereits am Flughafen war, trank ich Wodka draußen vor dem REWE. Nastja kam zu mir und fragte: „Lieber, warum trinkst du auf der Straße?“ Ich sagte: „Sie ist weggeflogen.“ Darauf sagte Nastja: „Komm nach Hause.“ „Nach Hause“ bedeutet ins Schloss, in dem ein einsamer Mann lebt – ich auf einer Etage, auf der anderen die einsame Reinigungskraft Nastja.
Ich habe mit der Liebe gespielt. Wenn man zu jenen Tagen zurückkehrt – und ich lebe noch immer in ihnen –, versteht man: Es war keine Illusion. Es war echte Liebe. Einmal wechselte sie die SIM-Karte auf eine deutsche und sagte, ich könne die alte Nummer löschen. Sie gab mir die neue und erklärte, dass dort jetzt nur noch Mama, Papa, Schwester und du – also ihr Freund – seien. Also nur Familie. Außerdem machte sie sich große Sorgen, dass sie raucht und ich nicht. Der verliebte Kunde beruhigte sie und sagte, das spiele im Moment keine Rolle, worauf Denisa wiederholte, dass sie in Zukunft für mich mit dem Rauchen aufhören müsse.
Liebe ist eine natürliche Droge, die in manchen Fällen sofort abhängig macht. Sie ist nicht mehr da, aber ich liebe sie bis heute. Manche Freunde könnten jetzt denken: Was ist das für ein Mann, der wegen einer Prostituierten weint? Ich schreibe das bewusst und schäme mich nicht. Ich lebe seit zwei Jahren allein und will lieben. Es gibt niemanden zu lieben. Tränen im Bordell sind der angesammelte Wunsch in mir, für jemanden Frühstück zu machen, Blumen zu kaufen, etwas zu schenken, sich zu kümmern und am Ende mit jemandem unter einer Decke zu schlafen.
In den nächsten Kapiteln werde ich erklären, warum ich mich im Bordell verliebt habe, warum ich so litt auf dem Müllhaufen, auf den mich meine Ex-Frau geworfen hat. Ins Bordell brachte mich die Angst vor Einsamkeit. Und die in meinem Herzen erwachte Liebe war eine Folge der von mir erlebten Tragödie. Meine Verbannung aus meinem Leben und der Verlust meiner Kinder haben mich vollständig verändert.
Ich bin sicher, dass ich nicht Denisa selbst geliebt habe, sondern nur irgendein weibliches Bild. Würde ich sie heute auf der Straße sehen, würde ich sie nicht einmal erkennen.
Bekannte Deutsche fragen mich: „Denis, schläfst du mit Prostituierten?“ Ich antworte: „Natürlich, und ich bin glücklich.“ Erstens gibt es keine Alternative. Zweitens ist Sex mit Prostituierten ehrlich. Ich bin sicher, ich bin nicht der Einzige. Von Männern mit Respektlosigkeit und Gleichgültigkeit gedemütigt, werden sie von Feministinnen auf diesen Weg gedrängt. Meine Bordell-Affäre war ein Protest.
Unsere Welt ist so schmutzig und unehrlich geworden, dass ich mich im Bordell viel besser fühle als im realen Leben. Ja … und höchstwahrscheinlich bleibe ich hier. Die Frauen, die in der Meer Bar (Düsseldorf Hafen) sitzen und nach reichen Männern Ausschau halten, lügen und ziehen Geld aus der Tasche – sind das keine Prostituierten? Sie sind schlimmer. Sie sind verlogene Diebinnen mit nur einem Ziel: dir alles Geld auszusaugen. Ganz Instagram wimmelt von sexuellen Hintern in engen Jeans. Fragt euch: warum? Ich antworte: Der Hintern ist der Köder. Damit fangen sie Männer in Netzen. Tonnenweise Fische schicken in den Kommentaren Küsschen und Herzen. Die Huren schauen sich die Profile an. Wo teure Autos und Uhren sind, da ist ein fetter Fisch. Normale Jungs haben keine Chance. Das sind Prostituierte.
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Dass wir in Bordellen leben, ist die Schuld eines Systems, das radikalen und separatistischen Feminismus in Europa hervorgebracht hat. Wir fühlen uns zu Hause unnötig und suchen Liebe, Beziehungen und Gefühle an anderen Orten. Und dieser Ort ist nur einer – das Bordell. In den meisten europäischen Familien dient der Mann nur dazu, Geld zu verdienen.
Dieses Paradox, meine lieben Freunde, nenne ich alltägliche Prostitution. Deine Frau, die mit dir auf demselben Territorium lebt, kümmert sich nicht um deine Gesundheit, deine Sorgen, deine Krankheiten und Probleme. Du musst gesund sein und Geld nach Hause bringen – lebendig oder tot.
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